Die kleinen Kathedralen des Herbstes

Es gibt Tage im Oktober, da scheint die Sonne, als habe sie es nicht länger eilig. Sie tastet sich durch das verblassende Grün und bleibt plötzlich an etwas hängen, das man gestern noch nicht gesehen hat: einer Spinnwebe. Wer dieser Tage mit dem Hund durch den Wald geht, kennt das. Zwischen den kahler werdenden Zweigen hängen sie überall. Das Morgenlicht macht sichtbar, was eigentlich unsichtbar bleiben wollte.

Heute sitze ich unter der glasüberdachten Gartenterrasse. Von den Rahmen hängen Fäden herab, manche senkrecht, andere in langen Diagonalen quer bis hinunter zur Tischplatte. Plötzlich wird dieser Tisch zur Manege. Kleine Artisten balancieren zwischen Glas, Luft und Holz, schwingen sich scheinbar von einer Kante zur anderen und verschwinden, sobald man den Blick verändert. Kein Zirkuszelt könnte eine feinere Vorstellung bieten. Nur dass hier niemand Eintritt verlangt.

Menschlicher Perfektionismus erscheint oft ein wenig lächerlich

Die Spinne errichtet ihre filigranen Kathedralen über Nacht, mit einer Präzision, die jeden menschlichen Perfektionismus ein wenig lächerlich erscheinen lässt. Kein Lineal, kein Zirkel, keine zweite Chance. Das Licht fällt durch die Scheiben, bricht sich an den Fäden und macht aus einem gewöhnlichen Ort eine Bühne. Man muss nur stehen bleiben.

Wir Menschen bauen gern für die Ewigkeit, knüpfen unsere Netze aus Terminen und Erwartungen. Und wundern uns, dass wir darin hängen bleiben. Die kleinen Artisten unter dem Terrassendach wissen davon nichts. Sie balancieren weiter, unbeirrt. Und wenn ihr Werk zerstört wird, beginnen sie von vorn.

Passen Sie auf, wo Sie hingreifen. Es könnte sein, dass dort gerade jemand auf einem unsichtbaren Seil sein Meisterwerk vollendet.